O azul-negro da indumentária contrastava com o xaile vermelho vivo que à pressa lhe emprestaram para cantar aquele fado. Sempre gostara do improviso e a espontaneidade assaltava-a também nas ocasiões em que, espectadora dos fados dos outros, assistia tranquilamente aos trinados, lamentos e guitarradas dos curiosos, fadistas vadios como ela.

Tinha para essas ocasiões três ou quatro fados de cartilha, que ao longo dos anos foi apurando na garganta e nos sentimentos. Resistia sempre ao primeiro impulso, que sentia quando o pé direito, quase contra sua vontade, marcava a cadência possível, escondida mais nas palavras que na musica que escutava. E quando alguém perguntava se entre a assistência havia quem quisesse dar um ar da sua graça, ela saltava então para junto dos guitarristas e violas, dava-lhes duas ou três dicas mais o tom em que se sentia confortável e, depois de pedir um xaile emprestado e rompido o silêncio com a musica frágil dos instrumentos, fechava os olhos e soltava a voz umas vezes mais cristalina que outras, conforme o tempo, a disposição e o sentimento da altura.

Pouco lhe interessava se o fado vinha das lamentações dos escravos ou das profundezas dos desertos africanos. Bastava-lhe dar por si possuída até à profundeza da sua alma, por sonoridades que lhe saíam de dentro do peito e a arrepiavam de ponta a ponta como se apenas ela existisse enquanto cantava. Ficava então só consigo mesma e com a impressão de que era tão só para si mesma que entoava as sílabas que arrastava à procura do melhor tom para sair delas. E enquanto não rematava a frase arrastada, as guitarras e violas esperavam dela um sinal quase imperceptível que costumava dar com os dedos da mão direita enrolados no xaile. E ao sinal os instrumentos e ela continuavam o fado com mais determinação, até ao arrebatamento final. Era então que batia o pé direito com afinco para que a voz se lhe soltasse mais firme, como convinha em qualquer ponto final.

Depois dos aplausos que mesmo antes de terminar se soltaram pela sala e de vislumbrar, quase no escuro, espectadores que, de pé, gritavam de forma sentida a sua condição de fadista, ela agradeceu para a penumbra da sala, onde presumiu pelas velas acesas em cada mesa, estarem perto de uma centena pessoas a escutá-la. Depois do agradecimento olhou para o tecto da sala e agradeceu a quem a conduzia lá de cima. Era uma coisa muito sua, porque quando caía em si e se entregava toda ao fado, sentia sempre ali a mãozinha de alguém, que presumia serem os seus antepassados a conduzirem-lhe a voz.

Depois desculpou-se para não cantar mais, com a voz cansada pelo fumo que pairava no ar. Mas não era só do fumo…

As sementes do fogo, luzes do espírito
que Prometeu roubou,
poderia eu tê-las furtado no fervilhar deste alvoroço de pensamentos.

E que Zeus me punisse:
que soltasse feras, de rapina e doutras qualidades;
que me enredasse em correntes ou simples freios;
que atasse por inteiro a linhagem dos Titãs...

Que não é possível saber de mais!!!

Quem sabe se a essência da verdade não está
onde todo o desconhecimento se funde?

Lá, onde a primeira causa e o eterno retorno conversam.
Aristóteles e Nitzsche, ambos de joelhos e de lupa na mão,
procurando,
procurando,
procurando...

Foto: LNM / 2009 - Rio Jordão - Israel

pensava eu

que entre mim e a eternidade havia tudo o que vejo

e não vejo

querendo-a

pensava eu

tinha de pisar um carreiro estreito e muito longo

para chegar a um ponto que via donde partia

mas que a cada passo meu

dava ele um passo certo comigo e ficava

mais à frente no caminho

tão perto como antes

e eu ainda ali no sitio da partida

pensava eu

que entre mim e a eternidade estaria deus

aquele deus que me ensinaram em criança

um velho barbudo e severo

tão antigo quanto o testamento

vestido de branco e sentado num sólio de nuvens

brancas da cor da luz

porque as negras adivinhavam outros tempos

às vezes

pensava eu

que  o carreiro que imaginava subia

até à eternidade por uma montanha sem descida

e tinha certo que acabaria acima das nuvens

onde estaria sentado por perto o deus dos homens

luminoso

rutilante

incandescente

mas com a liberdade com que nasci e com o tempo

que me foi dado para chegar  ao que vejo e não vejo

sei hoje que entre mim e a eternidade não há mais nada

estou no caminho da montanha

e toda a eternidade que eu possa querer

não está noutro sitio que não seja dentro de mim

e os passos que eu dou transportam a eternidade comigo

porque a partida e a chegada se fecham em círculo

são atributo do que é divino

e  tributo dele a todos os homens

procura

procura e encontrarás

mas onde?

em ti porque és a segunda pessoa

que na gramática dos homens será com quem falas

mas na gramática divina é o filho que teima em não ouvir

porque deixou de saber falar consigo mesmo

e perdeu-se

pensava eu que a eternidade era assim longínqua

como no fim do céu

quando afinal está aqui

na terra

e entre mim e ela estou eu

escrevo poemas de natal há muitos anos

quando ainda não sabia escrever

eram as palavras

simples e ditas devagarinho

escritas sem letras desenhadas

mas eram poemas

e quando ainda não sabia dizê-los

era o calor da minha mãe que os dizia

por mim

Foto - Esperança tirada em Sagres - LNMarques (02/12/2010) (c) 

há no escuro

    uma luz que vem de dentro e nos conhece

                que nos conduz e destina

                que nos põe no centro e nos dá tudo                

                o que acontece

no contorno das pétalas há palavras

são de veludo

doces como as rosas

morro quando encerro os olhos

e nasço de cada vez que os abro

cores?

vejo-as sempre

sempre pela primeira vez

Foto: LNM - Mercado do Bairro Copta - Cairo/Abril-2008

Olho para o tecto e vejo

o limite

das coisas visíveis.

Depois dele

sei que as estrelas brilham.

Mas saber não basta.

Foto : LNM - Açores/ Ilha do Pico- Julho de 2009

antes de nascer pediram-me que guardasse

os sonhos que encontrasse por aí

fosse onde fosse

vás onde vás disseram-me

a espuma do sono

os sonhos

hás-de à beira margem descobri-los

são núvens leves a pairar como as estrelas suspensas

no ar ao redor de todas as vidas

que fosse guardião dos sonhos dos outros

e também dos meus

todos os sonhos à tua guarda

e também os teus

e o segredo caiu-me dentro até ao dia em que nasci

e o trouxe comigo à claridade dos dias

quando os vi sem culpa nem medo

porque nasci raso de tudo

e de nada

recolho desde então a espuma das árvores

quando elas dormem no perfume das flores

e confiam nas sementes que dão

também junto as noites das aves que voam

e dos bichos que andam na terra e nadam no mar

quando vão para os paraísos que vêem enquanto dormem

e lá ficam porque é bom lá estar mesmo a dormir

mas é no que os homens sonham e as mulheres também

que eu me deito com Morfeu em lençóis feitos

do linho das vozes que escuto no cais

é com os sonhos dos outros que eu sonho

porque vás onde vás disseram-me

não há nada que seja só teu

não há nada

nem a luz de qualquer farol

nem o nevoeiro

nem a escuridão

nem forças por mais desumanas imaginadas

não há nada

que detenha os murmúrios que em surdina

guardamos como devem ser guardadas as palavras

que à bolina soletramos na solidão de estarmos os dois

não há nada

nada que nos demore no tempo que ambos sabemos que não há

nada que nos esconda a vontade que temos

não há nada

Ando há muito tempo numa correria

pelas livrarias da minha cidade.

Às bibliotecas digo que não vou tanto.

Porque nos livros deposito afectos

que não se compadecem com os propósitos

dos depósitos.

Gosto mais de tê-los em casa

alinhados à mão e à vista,

no propósito egoísta de vê-los ali

presentes,

disponíveis,

carentes e de olho em mim.

É curioso como ando sempre expectante e atento

a todas as letras, de todos autores

que falam ao mundo do amor sentem por ele,

                da ternura que entornam sobre os outros,

                da alegria da via que seguem

                e da vida.

Mas confesso que nada, mesmo nada, do que leio

é aquilo que sempre sinto cá por dentro:

Quando vejo o mundo com os meus olhos;

quando escuto os outros com o peito

e o meu coração bate por eles.

Nas livrarias e bibliotecas há livros

que dissertam sobre a qualidade dos amores que há,

                   sobre a eternidade das paixões verdadeiras

                   e a certeza que existe para além das verdades.

E cartilhas?

Muitas… ! Até uma cartilha da ternura eu já vi.

Como se o ar quente que a proximidade me dá

me pudesse ser ensinado por outros,

ou estivesse para além de mim.

tão perto andamos da verdade

meu irmão

que não arrisco a primavera

quando acordo e ainda com sono

abro os olhos e não vejo o desenho nítido

de um desejo vão

tão perto

minha irmã

que não arrisco também o outono

quando adormeço e me entrego

seguro de que verei ao largo tudo o que vejo certo

mesmo no escuro

Foto: Colunas - Templo de Karnak - Março/08 - LNM

talvez um dia a pureza incontida

hoje, quase sem voz, esteja  à esquina.

tão perto de cada um de nós  

que um sorriso contente nos trará,

mais uma vez,

os meninos que fomos ontem, quando

um dia era só um dia,

de cada vez.

talvez um dia, quando a noite estiver para nascer,

o frio escuro ganhe calor e claridade

e o estio maduro possa invadir os telhados ,

todas as portas

e janelas da cidade.

talvez um dia - quem sabe? - também Lisboa desça à rua.

à noite,

de madrugada,

de manhãzinha…

e suba à minha beira para comigo,

acima das colinas, bem acima dos beirais,

ver-se cidade inteira.

nada mais.

quis-te perfume e primavera

quis-te canção e quis-te mar

quero o tempo

sempre o futuro sem espera

o antes  e o depois de uma vez

sem esperar

mas não parto daqui para o teu corpo

sem que o meu me diga que é o tempo da partida

nem ficarei depois aí em festa

na certa incerteza que da minha passagem  

não restará rio

não restará margem

que me deixe daí partir e daí chegar

Ó Jerusalém !

há uma luz que te guia para lá das luzes

e uma só palavra te diz como deves ser dita:

Eternidade

___

Foto: Jerusalém/Monte do Templo/ Domo da Rocha (mesquita) vistas do Monte das Oliveiras (do interior da Igreja  Dominus Flevit -O Senhor Chorou) - Foto LNMarques - 09/08/09

sentei-me ali e olhei todos os recantos da praia

confesso que não vi cada um dos grãos de areia

nem as dunas imensas que veria se o meu tamanho fosse outro

sentei-me ali

estava como sempre estou em todas as praias

mais no sal que na terra

mais na água que no sol

quando olhei para longe e vi na linha

da fronteira celeste do mar

como se estivessem perto de mim

todos os rios do mundo

Pois que o Homem tem este entendimento

e se vê partido desde sempre, assim entre dois mundos,

que sejam suas as artes visíveis que atura e levanta.

E também as outras que afluem desde a noite dos tempos:

Quando ele era tão só ele mesmo sem vaidade nem corpo aqui.

Tão só a paz quieta que via ao fundo quando abalava

e depois guardava chamando sua, no Coração…

gosto de escrever com poucas palavras
quase com o silêncio

quando souberes de mim mesmo que não escreva

deixarei calado o poema
a folha branca

ando intranquilo

bem me deito e encosto o corpo às nuvens

da minha cama de onde parto à noite

todas as noites daqui para a terra que sempre vi

suspensa na minha vontade desde criança

e onde o Natal acontecia doce

dia a dia

ando intranquilo

sempre que me levanto corro das núvens ao chão

lavo com água o corpo

só o corpo

e frente ao espelho pergunto a todos quantos vejo

quem não viu uma terra assim?

quem?

recolhe os sentidos que puderes recolher

e descansa de tudo

                  de tudo

dos olhos e sabores

dos odores e da pele  

da arte fugaz das musas

descansa

 deixa-te no pousio

                   e entra

quando fui carteiro punha as mãos

assim ao de leve nas cartas

e via lá dentro o açúcar das palavras doces

e a tristeza das letras desencontradas e tristes

com um sorriso aberto entregava umas

e as outras o dever dizia-me que as entregasse

quando fui soldado com soldados irmãos

entre mim e eles ouvia o clarim

que sempre me dizia que as alegrias

chegariam com o carteiro que também fui

e as tristezas todas ali no campo onde

poucos gritavam a sua condição de homens

enquanto outros me diziam saber por que eram soldados

com um sorriso aberto recebia uns

e aos outros o dever mandava-me que lhes desse tão só

a minha Paz

lá fora o deserto

cá dentro os frutos do Homem

               a Palavra

nua

singela

Foto:Celebração Copta - Mosteiro S. Bishoy/Sacristia - Cairo/Egipto (Março08) - LNM

era esta a Luz que eu pocurava...
encontrei-a longe,
longe das multidões.

onde as Rosas são a claridade perfeita.
e o azul está onde deve estar...

no infinito.
acima dos homens.

Na casa d'Ele.


Foto:Mosteiro Copta de S. Bishoy (Sec IV)-Cairo/Egipto(Março08)-LNM

se eu tivesse o segredo das coisas mais simples

ter-me-ías dado à luz

mãe

como aquela árvore maestosa

que a chuva fez crescer comigo

eu teria crescido com ela e tú

ao longe terias visto o teu menino diferente

em cada estação e a nascer sempre

em março todos os anos

todos

ah!

quantas vezes serias  minha mãe?

e quantas vezes te chamaria quando te chamasse?

por que nome gritaria eu nas noites frias

quando o frio caisse rigoroso?

tão perto foste minha estrelada

e austera flôr de anis

tão certo assim tinha errante e afastada

a espera que ao longe cria sem querer

que além mas não perdidos via também

sinceros os teus olhos e o teu mosto perto de mim

no teu rosto de mulher

diz-me o que não dizes

em silêncio

quando nem as palavras nascem

fala-me dele

da escuridão do som e do escuro das noites escuras

e também da luz

da noite grande luminosa

diz-me

diz-me que dezembro só é frio

quando queremos que seja frio

é da minha varanda que vejo tudo

assim tão pequeno e raso

lá baixo

não me lembro se foi nos livros que li

que a distância faz as coisas pequenas ao ponto

de não as vermos mesmo quando lá estão

sempre

presumo que é na minha varanda então

que nasce a distância dos caminhos

                    a dimensão das horas

o tamanho das searas maduras e o tempo

que leva no verão a ceifa

só estou perto de tudo quando amanhece

perto de tudo mesmo que não queira

e então

também escrevo cartas de amor

poemas brancos sem linhas que me levem

onde todos vão

não fecho os olhos por acaso

só porque estou e não quero ir

o acaso não tem lugar aqui

nunca teve lugar onde estamos

nunca esteve para estar connosco

e dizem que os rumos de quem quer

são ligeiros

sempre ligeiros

como podem?

sento-me à soleira do teu corpo

quieto na vontade

e meigo nas ambições

encosto-me ao berço do tua voz

ao teu peito

de murmúrios tenros

e só eu sei

só eu sei

como adormeço

(Republicação)

não sou de cá, dizes-me tu.

não és.

não és mas sabes

que todos os rios conhecidos moram aqui...

onde?

aqui. na fonte dos caminhos.

        no teu peito...

ouço-os

e sempre te digo que os tambores

quando rufam assim são nódoas

não pode ser este o acaso das tuas mãos

não podes cegar a virgindade das bandeiras assim

com este sono intranquilo

canto Saturno mais os grãos que deitou

ao chão do Olimpo e às brisas nocturnas

onde me deito

guardo a chama que Júpiter quis

das Ninfas que o guardaram por Cibele

e o pólen que regurgitou dos seios túrgidos

das amas que lhe deram leite

e mel de rosas maduras

a dramática lógica da batata

mata a isoiética parabólica

da pata que pariu a acústica

elíptica da fonética marata

a álica ceifada fica erecta

encafifada no ameno feno

no pó da mó da atafona

e o moleiro de quiriotecas

(que fazer farinha é ritual)

abre portas frestas e janelas

e de malga de intrita na mão

assim grita

irra!

Irra!

que entre catacáustica luz

que ilumine a dramática lógica

da batata que pariu a catacústica

de que tanto se fala

e ala

ala que se faz tarde

irra!

sempre que a noite se cala

quando cresce o sol

e a lua desce

há cidades onde

os cães passeiam os donos

e correm do futuro para o passado

as águas que o tempo dá

não me peças

de regresso o sândalo

não me queiras

âmbar

de regresso ao leito

gosto de trazer os rios

e o incenso

da rosa

em que outro mês caberia

um dia só

do trabalho?

e do silêncio?

que outra lua seria

o branco de todas as noivas?

que outras cores se não todas

para maio

das papoilas?

de que outra mãe serias filho

Hermes?

navego em terra
seguindo faróis de marear

desenho no chão da tua pele os caminhos
e abalo assim

perdido como sempre