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Terça-feira, 30 de Novembro de 2004

Murta da mais fresca

nas águas profundas
a espera cega o regresso

ausente

não há palavras
nem cores que adocem os olhos
nem trilhos de cheiro sincero

nada é como a demora luminosa
do parto

nada fica à deriva
quando o peso da luz branca cai
como nódoa intocável
na linhagem da sorte

são cestos de lama
lodo em confronto inevitável
com verde arruda e murta da mais fresca


(c)Todos os Direitos Reservados Luís Natal Marques às 21:53
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